OS SONS DO SILENCIO

Completas quatro estações, O Mississipi cansou-se de improvisar acordes de jazz e andar á nora. Voltou sereno a caminhar no leito maternal a caminho do Oceano respondendo aos apelos de Tom e Huck.
Anunciado um ano antes pelo anjo Katrina a um Noé demasiado mouco e prospector de batalhas negras em reinos orientais, o dilúvio regressaria á terra na era do digital para revelar o segredo .
No solo do Dixieland , o rio esgotado e em regime , recupera as linhas esbeltas e apressa-se em galopar nos terrenos costumeiros , revelando cruel o ventre rasgado , as gorduras sobejantes e as cicatrizes profundas.
Em cada margem , nas fundações centenárias dessa Nova Holanda transposta para o reino de Colombo, não florescem tulipas nos estrumes desprezados na desolação imposta pelo místico caudal. No emaranhado de restos urbanos e carne podre , o tempo não decompôs a matéria em adubos ou fertilizantes capazes de gerar vida . Revelou em murmúrio o Segredo da miséria!!!!!!
Uma América inimaginável no século XXI. Uma América Negra e pobre no condado do Mississipi descambando nos escombros dessa Nova Orleans em absoluto e abrupto silencio. Uma América escrava nas fronteiras internas na então maior nação do Mundo!!!!
Enquanto Katrina rodopiava furiosa pela insensatez e arrogância de Noé, milhares corriam para o interior do gigantesco superdome transformando-o em catedral de fé e salvação .
As nuvens negras de dor despejavam ferozes lágrimas de raiva engordando o caudal. Este em convulsão , adjuvado por vozes ventosas silvando desgraças , rebentava diques e arrastava com força imparável a condição humana
Noé longínquo, não encetara esforços para construir a barca capaz de carregar a salvação. Maravilhado com o telescópio de Galileu, avistava ao longe areais sem praia que escondiam no ventre, em segredo, rios negros de seculares estercos auríferos. Benévolo a degladiar-se por eles, por cada gota que implacavelmente atestavam barris e moviam um mundo, ainda que em mentira! Na mentira.
Os milhares que se ajoelharam no chão , elaborando um imenso xadrez humano na mescla dos corpos unidos, oravam em crença , sabendo o logro. No limite das forças berraram a mensagem do corpo ferido antecipando uma América desigual no tratamento A súplica gigante não fora escutada. Ficaram sós num desafio de Fé. Mística e Humana.

Se chovessem bombas…dizia Hope, uma rapariga negra de 32 anos de encanto que só o desmazelo da destruição escondia e envelhecia seu rosto… Talvez eles viessem rápido…em socorro…
Hope era, circunstancialmente, cicerone da desgraça imposta e bandeira da Louisiana. Caminhava num bote de borracha e apontava no cume da percepção essa Atlântida imersa e silenciosa .Seus olhos não ousavam acreditar na miséria forçada, que indicava aos repórteres . Negava-se a ver desaparecer toda a baixa de New Orleans , berço do jazz e terra dos Bravos. Opunha-se a ver em ruínas toda a arquitectura centenária de uma Europa importada e repleta de contos e historias de sangue e suor e que albergara movimento.
Hope, não conseguia explicar por palavras a atitude daqueles que permaneceram no interior do que era seu até que o ultimo fio de vida os percorreu . Sabia-o no seu íntimo. E quando interrogada sobre a intempérie de proporções astronómicas que araram e dizimaram seu estado, respondia apenas:
- Sabe… Com a desgraça e o luto aguentamos bem… Não entendemos é a indiferença.


Um ano depois Noé regressou em remorso á terra mutilada para construir a barca. E de novo lhe virou as costas. Não trazia estopa e resina bastante para estancar e vedar as feridas deixadas abertas pelo desmazelo. Não trazia cânticos para o divino capazes de curar as chagas dos vivos.
Trazia consigo um sorriso cínico e palavras de profeta descrente de tão ocas e repetitivas. Quando falava…. Incendiava o Mississipi. Não trazia percepção ou humildade. Fora a aconselhado a partir. Já não havia nada a fazer na profecia incumprida.
Os rostos dos seus que o miravam, apontavam-lhe o dedo com o olhar …
O mirrado Noé abandonou o povo ,escoltado e sem entender…
Não entendeu as vozes negras e poderosas de mulheres a entoar em tom apaixonado “cry me a river”….
Não percebeu esses acordes eternos que soavam em surdina em todos os cantos que a trompete de Amstrong insistia em soltar. Esse magnifico e maravilhoso “wonderfull World” que Louis porfiava em libertar para acompanhar as palavras do sonho de Luther ou a imaginação do Lennon. Alheios a um Noé que de novo abalava e que transformou as tábuas da barca encomendada em caixões sombrios que sepultaram almas, mas não a segregação. Ou o Obvio.