TEMPO

A Natureza não nos obedece. Escrevi essa observação na página de um livro que breve irá cheirar a novo. Trago este singelo trecho à memória nesta noite que teço esta crónica e o dia, longo,  se trajou de Inverno. Anoto: A natureza escreve paginas com uma chuva tão cristalina, doirada no âmago pelo sol que se espreguiça por de lá das nuvens, que nos enfeitiça.Um vento despreocupado,depois, alheando-se do Verão que reina, convida a dançar os últimos pinheiros da Primavera . Observei-os no lusco-fusco. No topo da colina. No ponto mais alto da minha terra onde, quando longe, imagino que por ali se cruze o céu, as aves e a saudade.

Ouvi Leonard Cohen sibilando na brisa.As árvores, distantes, inquietas, dançando, unem-se  pelas copas...Dance me to the end of love....

Regresso ás letras. Aponto: As estações já não se vestem como outrora.Acordam ao calhas e vestem o primeiro trapo que os olhos remelados enxergam. Á pressa. Como se não soubessem para onde vão.

Outro dia um velho ( escrevo velho porque lhe quero dar dimensão...)resmungava que o tempo já não é como dantes.

Ouvi-o. Esbocei, em surdina, o meu mais sincero sorriso no interior. Segui, depois,  caminho. O Velho ficou na esquina do decrépito Hotel a ralhar com os seus ponteiros. O tempo foi-lhe indiferente. 

 

 

 

Nada é como dantes.Eu sei.Desconheço, contudo,  se há culpados nisso.

Se ainda rugisse em nós o fogo vivo, e este lavrasse como outrora, rasgando planícies de espanto no céu dos dias,poderíamos culpar a falta de comburente que mantivesse a chama acesa. Mas nem isso. Aprendemos nos dias que o tempo é uma ordem fria. Insensível.

Do outro lado da rua, onde tudo parecia pior, nada como dantes, o velho esquece-se que o tempo ainda deixa algum gosto nos lábios. Mesmo quando a geada embranquece a tundra na cabeça , nos mastiga os ossos, as lembranças e as vontades e no fim nos cobre de temor.

Fica esse sabor a vida na seiva dos lábios. Se os mordiscarmos ao de leve, abrimos o caminho pelo fogo para nos livrarmos da luz cansada e do nome que damos ao medo.

Talvez seja essa a contradição .A culpa se quiserem.

A suprema necessidade de julgarmos o tempo, a sua natureza, esquecendo que ele nos atravessa e habita .Somos o tempo.

O Velho, domado pelo silêncio, calou-se. Vi-o, uns minutos depois, encostado  , cabisbaixo.

Passei por ele. Cumprimentei-o. Agradeceu. Disse que conheceu bem o meu avô paterno. Trocamos duas letras. Perguntei-lhe o porquê de tanto descontentamento.Tanta angústia!Disse-me que era tudo junto!Muitas coisas ao mesmo tempo! O frio, a chuva, a saudade, estes tempos de pandemia! Tudo distante. Disse-me, depois, que até o vento , agora, rugia diferente.Disse-me que o escutasse a ventania à noite.

-Ouça-a!Aquilo mais parece uma conversa zangada entre ela e os homens.Quase que nos culpando disto tudo!  

Nada lhe disse.Não se pode domar a natureza .Ela não nos obedece.A que nos rege e a humana!

Parti guardando o meu segredo.Eu escuto o vento!

E nele ouço canções de amor. 

 

 

 

 

Crónica publicada no Jornal digital "Diário Chaves"  em 2022

Rubrica : as palavras tangíveis. 

Irá constar do meu livro de Crónicas (ainda sem titulo) a editar em 2026