O branco cinza , em nuvem, adormeceu a terra e a paisagem. Se despisse os óculos, algodão-doce banhava as colinas e as eiras. Mas o som quieto, preguiçoso, não me levou à feira dos santos e sob a lente, o céu reflectia o meu cabelo.

Recolhi-me a tarde toda. Para me vestir agora e,no silêncio da casa, dançar pela quietude das mãos por este livro aberto. Os lugares vazios que nesta valsa de quebra-nozes, percorro para atravessar o tempo na firmeza irredutível dos ponteiros.

Mato a fome. Como se a mesa, nas voltas do pêndulo, fosse alfarrábio perpétuo das iguarias da memórias. Como os poemas que teço ou as quimeras que guardo.

É quando limpo os olhos para que o sono habite por fora do corpo. Como que com as mãos lhe desse trovas de embalar.

Para que afugente as trevas fora de mim, e não se ajoelhem os sonhos. Então a noite começa o seu bailado. Límpida. A palavra torna-se pão no lugar do esquecimento.

Então, satisfeito, já não choro a cor do meu cabelo.

in: No Farol de meus dias - a publicar